Le blog de kitou-bruyere.over-blog.com

« Aval, avalanche, avachi ».

Allongée sur le canapé bleu du salon, les yeux fixant le plafond, Eléonore marmonnait une suite de mots, les répétait à l’endroit, à l’envers, les examinait syllabe par syllabe, puis en décortiquait le sens jusqu’à les mélanger entre eux tout en gardant leur première lettre intacte : « alanchi, acheval … » Et bientôt sa pensée s’échappa, elle tourna la tête vers la fenêtre ouverte, attirée par l’appel d’un oiseau sur une branche du cerisier qui semblait répéter ses mots dans le désordre.

La bouche ouverte sur le dernier mot, elle écouta avec attention les bruits qui l’entouraient. Elle entendait des enfants courir, se poursuivre, s’interpeller et cela faisait sens avec ses mots inventés.

Elle aimait voir se développer une histoire avec tous ces éléments qu’elle allait assembler en un conte étrange et sans queue ni tête dont elle avait le secret.

Eléonore encore une fois allait fuir sa réalité trop terre à terre et qu’elle n’aimait plus trop. Elle était fatiguée de cette vie sans imagination avec ses collèges de travail qui lui faisaient souvent penser à ces gargouilles qu’on apercevait en levant la tête en passant devant les églises gothiques.

Elle reprit sa litanie : « hellébore, carnivore, helléniste, héliantium, hélicoptère, kimono, ile, ilot, ilote, jardin ». Non pas ces derniers, ils n’allaient pas dans son imaginaire, alors elle les poussa du pied et les fourra sous son canapé.

Elle mêla entre eux les derniers mots gardés, les roulant dans sa bouche, jouant avec les sons, trouvant des mélodies. Elle était bien et se sentait si libre qu’elle en avait le vertige. Et bientôt elle les emmena sur la mer de sa créativité, repris les quelques mots qu’elle avait caché sous son canapé et les lança sur les nuages roses qui flottaient doucement au-dessus de son monde imaginaire.

Puis tout se brouilla, ses mots lui échappèrent et tout devint opaque. Elle ne paniqua pas car c’était pareil à chaque fois. Elle savait que tout reviendrait en place et qu’elle allait retrouver cette qualité de l’évasion, sans même faire un effort de volonté : il suffisait qu’elle reste dans un état vacant, cet état rare qu’elle savourait avec gourmandise. 

Mais une phrase vint se vautrer dans son esprit : « ne va surtout pas te salir ! » D’où venait cette injonction qui lui rappelait un passé lointain et que faisait-elle là ? Une autre phrase lui succéda immédiatement comme une vieille rengaine mille fois entendue : « dépêche-toi, viens travailler ». Non, elle ne voulait pas de cette interférence dans ses rêves, pourtant c’était une utopie de vouloir attendre une vacance de pensée. Elle essaya un exercice pour s’en débarrasser et elle répéta : « valide, valise, vas-y, wagon, wilophone, yole, zanzibar, saouziga, xiloyole, waziphone »

Et elle arriva à son état de vacance lorsqu’elle fut réveillée par son nom crié à tue-tête « Eléonore ! ».

Elle s’était perdue dans ce grand hôtel sur la Baltique. Elle avait rendez-vous avec Eugeniusz, Genek. Quand elle l’avait rencontré dans le bar de l’hôtel, il lui avait dit qu’elle ne pouvait pas se tromper, mais elle avait oublié ses explications. Il ne lui restait plus qu’à essayer toutes les portes du grand couloir du 2^ème étage du Grand Hôtel de Sopot.

La première porte était gris clair, sans histoire, digne de ce grand hôtel qui avait eu ses heures de gloire entre les deux guerres, avant le communisme. Digne mais rébarbative. Elle colla son oreille contre la porte mais n’entendit que le bruit de son rythme cardiaque. Elle se décida à l’ouvrir, elle ne lui résista pas, elle avança lentement la tête, un couloir avec une armoire sur la gauche, elle avança à pas feutrés et se trouva dans une grande chambre carrée, personne dans la pièce, un grand lit de bois clair recouvert d’un couvre-lit de coton d’un blanc immaculé, un fauteuil crapaud recouvert d’un chintz à grosses fleurs d’un vert et jaune délavé, une petite table, une vilaine télévision des années 80. Elle n’imaginait pas Genek dans cette pièce, impossible !

Elle sortit et se retrouva dans le couloir dont le plancher était recouvert d’une vieille moquette qui fut grise en des temps plus glorieux et elle se dirigea vers la porte suivante. Elle était peinte d’un gris à peine plus foncé. Mais encore une fois on ne pouvait deviner ce qui se cachait derrière la porte, aucun bruit, aucune odeur pour masquer celle du couloir qui avait été agrémenté d’une vague odeur de jasmin trop bon marché. Elle frappa, tendit l’oreille, pas de réponse. Elle ouvrit doucement la porte, elle entendit des bruits d’eau qui coule ; elle avança précautionneusement plus avant, le lit était en bataille, une valise grande ouverte débordait de linge féminin, un soutien-gorge noir, des collants résilles ; une robe rouge sang était jetée négligemment sur le fauteuil ; les bruits d’eau se faisaient plus précis. Une odeur de muguet manqua la faire éternuer. Décidemment pas un endroit où elle trouverait Genek.

La porte suivante était d’un gris encore plus prononcé, un gros chiffre orange occupait tout le haut de la porte : 33. Elle n’avait pas remarqué de chiffre sur les deux autres portes, bizarre, la poésie polonaise, pensa-t-elle. Elle frappa résolument. « Genek ? » Personne ne répondit à son appel. Elle poussa la porte, elle était beaucoup plus lourde que les deux autres. La chambre était dans la pénombre, la fenêtre ouverte laissait entendre le bruit du ressac de la Baltique. Elle était très différente des autres chambres, plus chaleureuse : les murs étaient peints en jaune tendre, les meubles peints en noir et le dessus-de-lit ainsi que le fauteuil crapaud étaient de velours vert anglais, le sol laissait apparaître un parquet de chêne au point de Hongrie ; sur un mur, un piano noir laissait voir ses touches ivoires et noires. Un homme assis sur une chaise lui tournait le dos, un journal largement étalé devant lui. Il semblait âgé, une abondante chevelure blanche lui tombait sur les épaules, et elle était pourtant certaine qu’il s’agissait d’un homme. Il portait un costume gris foncé et le col de sa chemise blanche se mêlait à ses cheveux. Il tourna imperceptiblement la tête vers elle, « il y a quelqu’un » dit-il d’une voix cassée. Elle s’enfuit en marmonnant une excuse.

La quatrième porte était d’un orange doux, plutôt couleur de pêche pensa-t-elle. Un gros chiffre barrait le haut de la porte : 35. Elle se dit qu’il y avait une certaine logique. Elle se demanda pourquoi elle avait eu l’idée saugrenue d’accepter de retrouver Genek dans sa chambre, mais elle se reprit car il le fallait. Elle ne prit même pas la peine de frapper et entra sans plus de précautions. Tant pis si elle dérangeait quelqu’un. La chambre était peinte du même orange que la porte, et les meubles disparates s’harmonisaient grâce à une peinture gris tourterelle. Elle chantonna : Genek, Genek, Genek en faisant des vocalises. La fenêtre grande ouverte laissait voir la mer à quelques mètres en contre-bas, grise comme le ciel, avec de grosses vagues déferlant sur le sable gris lui aussi. Décidemment, même la mer n’avait pas d’imagination. Le vent faisait bouger les voilages blancs de la pièce, une odeur de mer, de musc ambré, d’homme ; trop d’odeurs se mêlaient, s’emmêlaient, se répondaient, se contredisaient, et lui faisaient tourner la tête. Elle entendit une femme crier : « dobje, Andrzej » suivi de mots en polonais qui lui semblèrent incompréhensibles.

Elle ressortit et se dirigea vers la porte suivante, celle-ci ne portait d’autre indication qu’un petit L barré peint en noir sur du blanc sale montrant des traces de doigts. Elle l’ouvrir, et tomba nez à nez avec des balais, des seaux, des serpillères. Une forte odeur de crasse et de moisi lui sauta à la gorge. Elle referma la porte rapidement et passa à la suivante.

Bizarrement cette porte était peinte en rose tendre, un rose layette qui dénottait dans ce vieux palace, comme si quelque locataire éphémère avait choisi cette couleur pour sa convenance personnelle. Elle poussa la porte et failli s’étaler dans la chambre car cette porte n’avait pas la lourdeur des autres, mais était légère, une porte de pacotille. La moquette d’un brun démodé avec de larges fleurs d’un orange criard n’avait pas dû être changée depuis les années 70. Les murs reprenaient la couleur rose de la porte. Un lit de fer noir était poussé dans un angle et un gros fauteuil de cuir brun défoncé était occupé par une vieille dame chétive toute habillée de rose dont le corps se perdait dans les bras de ce grand fauteuil. Un vieux piano s’excusait presque de sa présence incongrue dans cette chambre aux couleurs de bonbon anglais. « Oh, excusez-moi, Madame ». Et la femme lui répondit dans un français approximatif mais charmant avec son accent chantant, « entrez, entrez, et vous raconter moi jolies histoires ». Mais son rendez-vous avec Genek ne lui permettait pas de s’attarder plus avant.

Elle se demanda si elle allait ouvrir cette porte, la septième : elle en avait assez de cette pérégrination dans ce couloir. Allez, la dernière, se dit-elle, et pourtant elle savait qu’il fallait absolument qu’elle honore son rendez-vous avec Genek, c’était trop important. Cette porte était bleu moyen, un peu sale, le chiffre 43 inscrit dans le haut se répétait tout le long.  A travers la porte, elle entendit un son de piano, en prêtant l’oreille elle devina un nocturne de Chopin. Elle s’abima dans son écoute. Le pianiste était vraiment doué, elle s’en rendait compte même à travers la porte, elle en oublia de respirer. Elle ne pouvait interrompre le musicien et attendit la fin du morceau pour s’aventurer dans la chambre. Un piano noir droit occupait un pan de mur et devant lui, était installé Genek. Il avait encore les mains levées au-dessus du clavier lorsqu’il se tourna vers la porte. Un sourire lui éclaira son visage sévère en temps ordinaire. Elle avança d’un pas hésitant, le trac, pensa-t-elle. « Entre, entre », lui dit-il joyeusement. « Viens t’assoir à côté de moi que l’on répète notre morceau, n’aie pas peur, viens ». Il lui tendit la main, elle la prit et s’assit à ses côtés. Après un bref regard vers lui, elle leva ses mains au-dessus du clavier et attaqua le morceau de musique avec sa détermination retrouvée. Elle était arrivée à bon port, et sa répétition avec ce grand artiste polonais lui permettrait, elle l’espérait, de remporter le prestigieux concours international.

Chère Emeline,

J’ai vécu une chose inouïe, incroyable, délectable, inattendue, admirable, étonnante… Bien, tu vas me dire que, encore une fois, je m’emballe, je me laisse aller à ma passion de conteuse, que, bref, j’exagère !

Eh bien non ! Enfin, à peine, bon, d’accord, un peu.

Tout compte fait, maintenant que tu m’as demandé de te conter mes faits et gestes pour t’aider à passer le temps alors que tu es clouée sur ton lit d’infirme… Non, pas d’infirme, tu n’aimes pas ce mot, donc alors que tu te prélasses sur ton canapé dans ton village loin de l’agitation des hommes… des femmes dans mon cas particulier.

Voilà, tu m’embrouilles et je ne sais plus où j’en suis. Donc j’ai rencontré un homme, pas ce que tu penses, tout bien tout honneur, peut-être mon futur directeur dont je sais s’il a tant d’honneur que cela, mais pour les biens, il ne doit pas en être démuni, vu la qualité de sa veste.

Et cet homme m’a demandé… a voulu savoir… m’a questionné… Alors je lui ai tout dit. Tout dit quoi ? Mais tout dit sur moi, évidemment. Trop peut-être, tu me connais, quand je commence, je ne peux plus m’arrêter, et ce sujet me tenait à cœur, mon cœur est si grand et en même temps si fragile… Tu continues à me lire ? Tu n’as pas encore posé ma lettre en levant les yeux au ciel, en te disant : elle parle encore d’elle ! Evidemment puisque c’était ce qu’il voulait et comme ne me déplais pas vraiment, j’avais beaucoup à raconter.

Tu dois te demander quelle était sa réaction : il me regardait d’un air posé, avec de beaux yeux bleu clair bordés de cils noirs épais qui ne sillaient pas et se plantaient dans mon regard vert. Tu sais combien mes yeux peuvent être ensorcelants, évidemment j’essayais d’y mettre le plus de mystère possible.

Au fur et à mesure de ma diatribe – j’adore ce mot, bien que je ne sache pas vraiment ce qu’il veut dire – je voyais un coin de sa lèvre droite – gauche pour lui, mais droite pour moi – qui se soulevait en un rictus fort plaisant.

Combien de temps suis-je restée avec lui ? Le temps m’a paru s’étirer longuement. Non, je ne l’ennuyais pas, il avait l’air très intéressé par mon récit. Et tu me connais, j’enjolivais ici, j’en rajoutais un peu là. Mais si, bien sûr qu’il m’a crue. Tout était parfaitement logique.

Comment j’étais habillée ? Tu veux vraiment tout savoir : très simplement, très soignée, ma robe n’était ni trop serrée ni trop large, ni trop courte ni trop langue, à la mode mais sans ostentation, mes chaussures avaient un petit talon, j’avais mis une bague discrète, pas un de ces cabochons énormes qui me couvrait deux doigts à la fois. J’étais vraiment presque parfaite. Tu en doutes. Tu ne savais pas que j’avais ce genre de vêtement dans ma garde-robe. Evidemment non, j’e l’ai emprunté à mon amie Violette.

Lorsque l’entretien a été fini, il s’est levé, très gentlemen, m’a remercié gracieusement et m’a raccompagnée à la porte ne me disant : « on vous écrira ». Tu vois, c’est prometteur, je crois que cette fois-ci je le décrocherai ce job. Je dis toujours cela ? C’est mon côté optimiste. Je sais, tu te dis que comme d’habitude, j’en ai trop fait. Non, je t’assure, j’étais parfaite, presque, à moins que ...

Tu vois, tu mets le doute dans mon esprit. Non, non, ça ira bien !

Bon, Emeline chérie, je t’embrasse et te tiendrais au courant de la suite. Prends bien soin de toi. Adeline.

Elle s’accoude à la fenêtre de sa chambre. Elle vient de rentrer après une journée sans saveur, sans saillie, sans désir, une journée tiède qui donne envie de rentrer chez soi et de mettre un film de fille su son lecteur, histoire de terminer cette journée un peu mieux qu’elle n’a commencée.

Elle s'octroie un fond de whisky, in Isley bien tourbé et pose son verre sur sa commode. Elle jette ses talons sur le parquet de sa chambre, enlève sa robe de business women et enfile un legging noir sur lequel elle plante un large T-shirt gris. Elle reprend son verre et s’approche de la fenêtre qu’elle ouvre en grand et s’accoude à la rambarde. Devant elle, une vue plongeante sur les toits de Paris, de hauteurs différentes, mais tous gris, tous habillés de zinc, certains sont bombés, d’autres droits, ils montrent des reflets différents selon leur orientation.

Par réflexe, elle commence à les compter : elle en trouve 23 différents. Elle examine ce chiffre : ce 23 lui plait, c’est un bon chiffre. Au-delà de la prairie des toits, le soleil couchant teinte le ciel d’un orangé subtil se mélangeant par petites touches à un gris coloré. Elle trempe ses lèvres dans son verre de whisky, il lui râpe agréablement la gorge en passant.

Sous les toits, des fenêtres sont illuminées. Elle n’hésite pas à les compter à leur tour, 80. Mais elle doute de ce résultat et elle recompte : 79. A l’extrémité de son champ de vision, une fenêtre vient de s’éteindre. Elle se décide à la soustraire au chiffre qu’elle a trouvé, prenant la décision de ne comptabiliser que celles qui sont illuminées. A quoi sert une fenêtre si elle ne se fait pas remarquer par une incandescence seyante. Donc il n’y a plus que 78 fenêtres illuminées !

Après une nouvelle gorgée de whisky, elle décide d’ajouter le nombre des fenêtres illuminées à celui des toits : 23 plus 78 : 101. Cent un. Elle a l’impression d’une petite victoire pour avoir dépassé le chiffre rond et sans imagination de cent. Son regard se porte à nouveau sur la fenêtre sombre qu’elle devine à peine. Elle la fixe le temps de compter jusqu’à 101.

 Une ombre se profile alors à la fenêtre. Se sentant trop exposée à cette ombre, elle décide d’éteindre la lumière de sa chambre et retourne se mettre à la fenêtre. L’ombre est toujours là : un homme, une femme ? Est-ce que cela a de l’importance ? Dans un certain sens, oui. Elle se pose la question : doit-elle ajouter cette ombre au chiffre 101 ? Elle attend quelques minutes en continuant de boire. Si elle l’ajouter, cela va peut-être fausser cet équilibre savant, est-ce que cela ne va pas être le grain de sable qui va tout changer ?

Elle entrevoit les chiffres qui dansent dans le coucher de soleil : 23, 79, non 78, 101, et puis enfin 102. Les chiffres se parent des couleurs du ciel et volent, s’entrechoquent, se frôlent, le tout dans un silence discordant, et bientôt un chiffre, un seul, se détache des autres et enfle, enfle pour occuper tout l’espace du ciel et les autres chiffres s’éparpillent, se disloquent et rapetissent pour disparaître de son champ de vision.

Le 101 arrive vers elle et se fiche devant la fenêtre de sa chambre et reste là, obstinément immobile.

Une dernière rasade de whisky et elle s’échappe à reculons de ce chiffre énorme qui la nargue. Elle se réfugie dans la cuisine, ouvre le frigo, sort une tranche de saumon fumé qu’elle accompagne d’une grosse cuillère de taboulé fait maison, ouvre une bouteille de bourgogne aligoté qu’elle garde toujours au frais, allume son lecteur de CD et y insère un CD de Django.

En dégustant son repas sur fond de musique, elle pense qu’elle a eu raison d’aménager dans ce septième étage d’un immeuble haussmannien du dixième arrondissement.

-          Alors il a pris son téléphone dans sa main droite et…

-          Et il a appelé l’homme au parachute.

-          Mais il n’était pas là, alors il a fermé ses yeux…

-          Non, il a juste fermé un œil !

-          Si tu veux. Alors il a fermé un œil tandis que l’autre regardait la vieille mappemonde de son grand-père.

-          Non, c’était celle de son arrière-grand-père !

-          Oui tu as raison. Et il a ouvert son œil parce qu’il lui a semblé qu‘il manquait un pays.

-          Tr crois qu’il pouvait voir ? Il était trop loin !

-          Il s’est rapproché pour voir. Il manquait…

-          La France.

-          Il manquait le Luxembourg.

-          Où c’est le Luxembourg ?

-          C’est un petit point écrasé par la Belgique, l’Allemagne, la France.

-          Alors c’est important !

-          Oui, mais pas autant que la Suisse.

-          La Suisse, c’est là où un troubadour a mis une pomme sur la tête de quelqu’un et a visé la pomme ?

-          Oui, mais celui qui avait la pomme sur la tête n’était pas très content. Il avait peur que le troubadour lui perce l’œil au lieu de faire tombe la pomme. Mais tu me déconcentres, je ne sais plus ce que je voulais dire. Oui, finalement il a pu parler à l’homme au parachute.

-          Il voulait lui dire quoi ?

-          Il voulait lui dire qu’il fallait qu’il s’élance dans le ciel pour chercher le Luxembourg qui était perdu et le ramener pour qu’il reprenne sa place sur la mappemonde.

-          Ben oui, c’est dangereux quand il manque un pays. Les habitants, ils ne savent plus où ils habitent. Alors ils font n’importe quoi.

-          Tu vois, c’était une mission vraiment importante »

Un silence, puis Maxou qui était assis en tailleur à même le plancher poussiéreux du grenier de la Grande Maison, interroge son frère ainé du regard. Mais Théo est plongé dans ses pensées.

-          Alors ?

-          Alors le parachutiste va me rappeler. 

-          Dring, dring, dring.

-          Non Maxou, c’est trop tôt pour sonner, il n’a pas eu le temps.

-          Oui mais moi je veux savoir, alors dring, dring, dring !

-          Allo. Oui Monsieur le parachutiste. Oui, Ah ? Vraiment ? Ça alors, je n’aurais jamais cru ! Oui, oui, merci.

-          Qu’est-ce qu’il t’a dit ?

-          Il m’a dit qu’il l’avait retrouvé, il était caché derrière la grande horloge du temps à reculons.

-          Du temps à reculons ? Ça veut dire quoi ?

-          Ça veut dire que le temps, il va en arrière. Donc il l’a retrouvé derrière l’horloge du temps à reculons, dans le temps de 1889, à 4h00 exactement.

-          Pourquoi à quatre heures en 1889 ?

-          Ben parce qu’il voulait être présent à l’inauguration de la Tour Eiffel.

-          Mais le Luxembourg, il n’était pas français, et puis il savait pas le jour !

-          Oui, mais c’est comme ça, le parachutiste l’a su mais il ne me l’a pas dit. Le Luxembourg voulait y être à ce moment-là. Parce que lui, le Luxembourg, il n’a rien d’aussi beau chez lui.

-          Ah ! Comment il l’a ramené ?

-          Il a pris un aimant en forme de fer à cheval et il l’a tiré de toutes ses forces. Et voilà ! Tu vois sur la mappemonde, le Luxembourg est revenu à sa place.

-          Je suis bien content pour les gens qui habitent le Luxembourg. »

-          « Maxime, Théo, où êtes-vous ? Toujours fourrés dans ce vieux grenier à vous raconter des histoires, alors qu’il fait si beau dehors. Maxime, Théo, on part à la plage ! »

Les deux garçons se lancent un regard de connivence et se précipitent pour dévaler les escaliers, les yeux de Maxou pleins d’admiration pour ce frère qui sait si bien raconter des histoires.